Moleskine

Six heures cinquante, on arrive à la gare. Une fine bruine couvre le pare-brise de la voiture. Les balais essuie-glace fonctionnent par intermittence.  Ils donnent le tempo. Gris cafard. La gare joue à cache-cache. Elle n’a pas disparu. Elle est bien là, posée au milieu d’un halo de lumière pisseux. Le temps ne semble guère inquiéter ce vieux bâtiment...

Il était petit, chétif, le poitrail peu développé. Il portait fièrement un bringé lumineux, terre de Sienne ombrée. Son regard altier, couleur jaune orangé disait toute la tendresse qu’il vouait aux humains qui lui étaient proches. Quand il me regardait avec ses yeux de lémuriens et son léger strabisme, il y avait une profondeur expressive troublante, que parfois on aimerait retrouver chez les humains. Il disait tant...

C’était le soir un peu avant la nuit, lentement le soleil déclinait, absorbé par les toits crénelés qui s’enflammaient. On quittait le printemps pour l’été, Paris se réinventait. Fini le labeur du jour, les gens flânaient, du moins, quelques-uns, dont j’étais ! Des rais de lumières jouaient avec les corps, kaléidoscope parsemé d’ombres...

Il n’y a plus de réponse, ce matin,

Juste quelques éclats de lune épars

Un bout de soleil fracassé

Un prénom morcelé

Et un immense silence !

Puis des larmes, des larmes...

Tu penses que les choses vont et viennent comme ça, tu penses que tout cela n’a guère de sens, tu penses même...

Dans la carrière dynamitée de ta vie d’avant, tu joues une partition bancale. Je t’observe, tu es perdu dans les tourbières brumeuses de ton esprit ratatiné par les affres de l’existence. Sur ma moleskine, je griffonne des mots absents de sens, car toi-même tu les recherches avidement, sevrage imparfait qui te poursuit, collé à tes basques, tu ne peux t’en dessaisir. Tu railles les unes des...